Vielleicht lag es daran, dass der Januar schon so lang andauerte. Vielleicht hatte Jacques Audiards Der Geschmack von Rost und Knochen, den er am Abend vorher gesehen hatte, in seiner wuchtigen, aus der Welt gefallenen Faustschlag-Poesie ein Übriges dazu getan. Jedenfalls fühlte sich Avi den Tag über wenig aufgehoben in seiner Zeit. Mehr noch als sonst empfand er das Relikthafte seiner Existenz. Fand sich in Räumen wieder, die für den Moment treffend von Owen Hatherley kartografiert werden mochten und Fragen aufwarfen wie diese: And what will be left of them? Dazu sahen sie verwirrender Weise so ähnlich aus wie Berlin, nur dass der Blickwinkel verschoben war. Clip zur retardierten Lage: Pulp’s This is Hardcore. „I went to college once, but all they found were rats in my head.“ Genau. Und das in einer Ästhetik, die Serien wie Mad Men eigentlich schon im Vorhinein überflüssig hätte machen müssen.
Tröstlich: der Dschungel ging in seiner Traditionspflege noch deutlich weiter zurück und feierte den Torpedokäfermann Franz Jung, dessen „Trottelbuch“ bei Nautilus neu aufgelegt worden war. Natürlich völlig zu Recht.